Desastres de mi mente

Los ojos

2012-01-12T10:55:00.000+01:00

- Profe, ¿por qué los aviones vuelan?
- Gracias a los motores, y las alas.
- Y los pájaros, ¿por qué?
- Por las plumas y las corrientes de aire.
- Si me disfrazo de pájaro y aguanto el aire, ¿podré volver a ver de nuevo a mi mamá?
- Siempre podrás ver a tu mamá, incluso cerrando los ojos.
- Puedo volar cerrando los ojos?
- ¿Puedes? Debes de volar… aprovéchalo.

Y le sonrió, tímidamente, mientras cerraba sus pequeños ojos.

Acuerdos

2011-04-13T13:25:00.003+02:00

- ¿Por qué no me regalas tu sonrisa? Dijo él.

- ¿Y por qué no te limitas, simplemente, a disfrutar de ella? Contestó

Nueva cara!

2010-04-16T23:57:00.004+02:00

En mi lento proceso de intentar reavivar esto un poco, he decidido darle antes un lavado de cara, para que todo se ve más interesante, ya que ese diseño era desde que comencé esta aventura.

Me gustaría que opinarais! Os gusta???

Saludos!!

Siento...

2010-02-26T00:42:00.003+01:00

...haber abandonado durante tanto tiempo esto.

Todo da muchas vueltas, y estoy definiendo mi futuro, y eso me ocupa más de lo que me gustaría.

Intentaré regresar lo antes posible a escribir, y poder compartir con aquellas almas que se interesan por lo que escribo.

Aún tengo mucho por dar.

Saludos desastrosos

El orden

2009-05-29T21:07:00.010+02:00

Acababa de llegar a casa, después de pasar todo el día fuera: lavar el coche, visitar a unos compañeros, relajarse en la playa... No estaba cansado, aunque sí algo decaído. No sabía si era por el ritmo de vida que llevaba, o por la necesidad de ir más allá.

Cada día que pasaba era prácticamente igual que el anterior. Nada nuevo, ninguna motivación, más que distancias y problemas para poder encontrar aquello que siempre buscó. Todo eran trabas, y sino, dudas. Recelos y envidias, o pérdidas de lucidez.

Sea lo que fuese, aquel día era diferente. La casa olía a nuevo, incluso a limpio. Todo el desorden se había esfumado. Estaba confundido, sin saber que poder hacer realmente con tanto orden. Era tan retorcidamente ordenado que incluso le repugnaba. Él era feliz dentro de su desorden.

La respiración comenzaba a agitarse. Las pupilas, dilatadas, y los puños cerrados, ardientes de golpear a lo primero que se le cruzara por su vista, que, en este caso, fue la puerta del comedor. Un golpe seco.

No comprendía su reacción.

Tal vez era susceptible a los cambios de vida

O no estaba preparado.

Puede que fuera el detonante.

Pero aquel día, sin comprenderlo, rompió a llorar.

Agarró una pequeña maleta que tenía de cuero, algo sucia y desgastada, pero de un tacto exquisito. Abrió su pulcro armario y agarró lo primero que encontró: un par de pantalones, zapatos, alguna que otra camisa, y ropa interior.

Echó el último vistazo a la casa. Giró sobre si mismo, inspeccionando aquello con lo que había convivido. Sonrió. Y escupió al suelo.

De un portazo, bajó las escaleras.

Una vez dentro del coche, coge su teléfono móvil. Después de unos segundos, una voz al otro lado pregunta quién llama. Responde:

- Te echo de menos.

Feliz cumpleaños, amigo

2009-02-06T00:50:00.008+01:00

Esta entrada es muy especial para mí. No es una entrada normal, no es algo de mi cosecha, nada nuevo, nada que sorprenda. Pero hay maestros inigualables, de los cuales me gusta nutrirme y aprender. Este post es extenso. Si no tienes tiempo suficiente, te recomiendo, querido lector o lectora, que lo hagas más adelante, cuando estés relajado o relajada y tengas tiempo, y disfrutes de esta maravilla.

Me encantan los relatos cortos. Siempre me han apasionado. Creo que son pequeñas obras condensadas en tan poco espacio y dicen tanto... Y seguro que conocéis a este maestro: Edgar Allan Poe.

¿Y por qué ahora él? Porque este año se celebra el segundo centenario de su nacimiento, en 1809 en Boston.

Este hombre era especial. De verdad, os recomiendo que os sumerjáis en su vida, en su historia. De verdad que es realmente misteriosa su vida, sus relatos, llegar a mendigar absenta a cambio de un contar un cuento...

Pero no voy a entrar en aspecto que ahora, son secundarios. Si aún sigues aquí, es porque te interesará leer este pequeño relato, llamado 'La máscara de la muerte roja'. Que disfrutéis.

La máscara de la muerte roja

[Cuento. Texto completo]

Edgar Allan Poe

La "Muerte Roja" había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa. La sangre era encarnación y su sello: el rojo y el horror de la sangre. Comenzaba con agudos dolores, un vértigo repentino, y luego los poros sangraban y sobrevenía la muerte. Las manchas escarlata en el cuerpo y la cara de la víctima eran el bando de la peste, que la aislaba de toda ayuda y de toda simpatía, y la invasión, progreso y fin de la enfermedad se cumplían en media hora.

Pero el príncipe Próspero era feliz, intrépido y sagaz. Cuando sus dominios quedaron semidespoblados llamó a su lado a mil caballeros y damas de su corte, y se retiró con ellos al seguro encierro de una de sus abadías fortificadas. Era ésta de amplia y magnífica construcción y había sido creada por el excéntrico aunque majestuoso gusto del príncipe. Una sólida y altísima muralla la circundaba. Las puertas de la muralla eran de hierro. Una vez adentro, los cortesanos trajeron fraguas y pesados martillos y soldaron los cerrojos. Habían resuelto no dejar ninguna vía de ingreso o de salida a los súbitos impulsos de la desesperación o del frenesí. La abadía estaba ampliamente aprovisionada. Con precauciones semejantes, los cortesanos podían desafiar el contagio. Que el mundo exterior se las arreglara por su cuenta; entretanto era una locura afligirse. El príncipe había reunido todo lo necesario para los placeres. Había bufones, improvisadores, bailarines y músicos; había hermosura y vino. Todo eso y la seguridad estaban del lado de adentro. Afuera estaba la Muerte Roja.

Al cumplirse el quinto o sexto mes de su reclusión, y cuando la peste hacía los más terribles estragos, el príncipe Próspero ofreció a sus mil amigos un baile de máscaras de la más insólita magnificencia.

Aquella mascarada era un cuadro voluptuoso, pero permitan que antes les describa los salones donde se celebraba. Eran siete -una serie imperial de estancias-. En la mayoría de los palacios, la sucesión de salones forma una larga galería en línea recta, pues las dobles puertas se abren hasta adosarse a las paredes, permitiendo que la vista alcance la totalidad de la galería. Pero aquí se trataba de algo muy distinto, como cabía esperar del amor del príncipe por lo extraño. Las estancias se hallaban dispuestas con tal irregularidad que la visión no podía abarcar más de una a la vez. Cada veinte o treinta metros había un brusco recodo, y en cada uno nacía un nuevo efecto. A derecha e izquierda, en mitad de la pared, una alta y estrecha ventana gótica daba a un corredor cerrado que seguía el contorno de la serie de salones. Las ventanas tenían vitrales cuya coloración variaba con el tono dominante de la decoración del aposento. Si, por ejemplo, la cámara de la extremidad oriental tenía tapicerías azules, vívidamente azules eran sus ventanas. La segunda estancia ostentaba tapicerías y ornamentos purpúreos, y aquí los vitrales eran púrpura. La tercera era enteramente verde, y lo mismo los cristales. La cuarta había sido decorada e iluminada con tono naranja; la quinta, con blanco; la sexta, con violeta. El séptimo aposento aparecía completamente cubierto de colgaduras de terciopelo negro, que abarcaban el techo y la paredes, cayendo en pliegues sobre una alfombra del mismo material y tonalidad. Pero en esta cámara el color de las ventanas no correspondía a la decoración. Los cristales eran escarlata, tenían un color de sangre.

A pesar de la profusión de ornamentos de oro que aparecían aquí y allá o colgaban de los techos, en aquellas siete estancias no había lámparas ni candelabros. Las cámaras no estaban iluminadas con bujías o arañas. Pero en los corredores paralelos a la galería, y opuestos a cada ventana, se alzaban pesados trípodes que sostenían un ígneo brasero cuyos rayos se proyectaban a través de los cristales teñidos e iluminaban brillantemente cada estancia. Producían en esa forma multitud de resplandores tan vivos como fantásticos. Pero en la cámara del poniente, la cámara negra, el fuego que a través de los cristales de color de sangre se derramaba sobre las sombrías colgaduras, producía un efecto terriblemente siniestro, y daba una coloración tan extraña a los rostros de quienes penetraban en ella, que pocos eran lo bastante audaces para poner allí los pies. En este aposento, contra la pared del poniente, se apoyaba un gigantesco reloj de ébano. Su péndulo se balanceaba con un resonar sordo, pesado, monótono; y cuando el minutero había completado su circuito y la hora iba a sonar, de las entrañas de bronce del mecanismo nacía un tañido claro y resonante, lleno de música; mas su tono y su énfasis eran tales que, a cada hora, los músicos de la orquesta se veían obligados a interrumpir momentáneamente su ejecución para escuchar el sonido, y las parejas danzantes cesaban por fuerza sus evoluciones; durante un momento, en aquella alegre sociedad reinaba el desconcierto; y, mientras aún resonaban los tañidos del reloj, era posible observar que los más atolondrados palidecían y los de más edad y reflexión se pasaban la mano por la frente, como si se entregaran a una confusa meditación o a un ensueño. Pero apenas los ecos cesaban del todo, livianas risas nacían en la asamblea; los músicos se miraban entre sí, como sonriendo de su insensata nerviosidad, mientras se prometían en voz baja que el siguiente tañido del reloj no provocaría en ellos una emoción semejante. Mas, al cabo de sesenta y tres mil seiscientos segundos del Tiempo que huye, el reloj daba otra vez la hora, y otra vez nacían el desconcierto, el temblor y la meditación.

Pese a ello, la fiesta era alegre y magnífica. El príncipe tenía gustos singulares. Sus ojos se mostraban especialmente sensibles a los colores y sus efectos. Desdeñaba los caprichos de la mera moda. Sus planes eran audaces y ardientes, sus concepciones brillaban con bárbaro esplendor. Algunos podrían haber creído que estaba loco. Sus cortesanos sentían que no era así. Era necesario oírlo, verlo y tocarlo para tener la seguridad de que no lo estaba. El príncipe se había ocupado personalmente de gran parte de la decoración de las siete salas destinadas a la gran fiesta, su gusto había guiado la elección de los disfraces.

Grotescos eran éstos, a no dudarlo. Reinaba en ellos el brillo, el esplendor, lo picante y lo fantasmagórico. Veíanse figuras de arabesco, con siluetas y atuendos incongruentes, veíanse fantasías delirantes, como las que aman los locos. En verdad, en aquellas siete cámaras se movía, de un lado a otro, una multitud de sueños. Y aquellos sueños se contorsionaban en todas partes, cambiando de color al pasar por los aposentos, y haciendo que la extraña música de la orquesta pareciera el eco de sus pasos.

Mas otra vez tañe el reloj que se alza en el aposento de terciopelo. Por un momento todo queda inmóvil; todo es silencio, salvo la voz del reloj. Los sueños están helados, rígidos en sus posturas. Pero los ecos del tañido se pierden -apenas han durado un instante- y una risa ligera, a medias sofocada, flota tras ellos en su fuga. Otra vez crece la música, viven los sueños, contorsionándose al pasar por las ventanas, por las cuales irrumpen los rayos de los trípodes. Mas en la cámara que da al oeste ninguna máscara se aventura, pues la noche avanza y una luz más roja se filtra por los cristales de color de sangre; aterradora es la tiniebla de las colgaduras negras; y, para aquél cuyo pie se pose en la sombría alfombra, brota del reloj de ébano un ahogado resonar mucho más solemne que los que alcanzan a oír las máscaras entregadas a la lejana alegría de las otras estancias.

Congregábase densa multitud en estas últimas, donde afiebradamente latía el corazón de la vida. Continuaba la fiesta en su torbellino hasta el momento en que comenzaron a oírse los tañidos del reloj anunciando la medianoche. Calló entonces la música, como ya he dicho, y las evoluciones de los que bailaban se interrumpieron; y como antes, se produjo en todo una cesacion angustiosa. Mas esta vez el reloj debía tañer doce campanadas, y quizá por eso ocurrió que los pensamientos invadieron en mayor número las meditaciones de aquellos que reflexionaban entre la multitud entregada a la fiesta. Y quizá también por eso ocurrió que, antes de que los últimos ecos del carrillón se hubieran hundido en el silencio, muchos de los concurrentes tuvieron tiempo para advertir la presencia de una figura enmascarada que hasta entonces no había llamado la atención de nadie. Y, habiendo corrido en un susurro la noticia de aquella nueva presencia, alzóse al final un rumor que expresaba desaprobación, sorpresa y, finalmente, espanto, horror y repugnancia. En una asamblea de fantasmas como la que acabo de describir es de imaginar que una aparición ordinaria no hubiera provocado semejante conmoción. El desenfreno de aquella mascarada no tenía límites, pero la figura en cuestión lo ultrapasaba e iba incluso más allá de lo que el liberal criterio del príncipe toleraba. En el corazón de los más temerarios hay cuerdas que no pueden tocarse sin emoción. Aún el más relajado de los seres, para quien la vida y la muerte son igualmente un juego, sabe que hay cosas con las cuales no se puede jugar. Los concurrentes parecían sentir en lo más hondo que el traje y la apariencia del desconocido no revelaban ni ingenio ni decoro. Su figura, alta y flaca, estaba envuelta de la cabeza a los pies en una mortaja. La máscara que ocultaba el rostro se parecía de tal manera al semblante de un cadáver ya rígido, que el escrutinio más detallado se habría visto en dificultades para descubrir el engaño. Cierto, aquella frenética concurrencia podía tolerar, si no aprobar, semejante disfraz. Pero el enmascarado se había atrevido a asumir las apariencias de la Muerte Roja. Su mortaja estaba salpicada de sangre, y su amplia frente, así como el rostro, aparecían manchados por el horror escarlata.

Cuando los ojos del príncipe Próspero cayeron sobre la espectral imagen (que ahora, con un movimiento lento y solemne como para dar relieve a su papel, se paseaba entre los bailarines), convulsionóse en el primer momento con un estremecimiento de terror o de disgusto; pero inmediatamente su frente enrojeció de rabia.

-¿Quién se atreve -preguntó, con voz ronca, a los cortesanos que lo rodeaban-, quién se atreve a insultarnos con esta burla blasfematoria? ¡Apodérense de él y desenmascárenlo, para que sepamos a quién vamos a ahorcar al alba en las almenas!

Al pronunciar estas palabras, el príncipe Próspero se hallaba en el aposento del este, el aposento azul. Sus acentos resonaron alta y claramente en las siete estancias, pues el príncipe era hombre temerario y robusto, y la música acababa de cesar a una señal de su mano.

Con un grupo de pálidos cortesanos a su lado hallábase el príncipe en el aposento azul. Apenas hubo hablado, los presentes hicieron un movimiento en dirección al intruso, quien, en ese instante, se hallaba a su alcance y se acercaba al príncipe con paso sereno y cuidadoso. Mas la indecible aprensión que la insana apariencia de enmascarado había producido en los cortesanos impidió que nadie alzara la mano para detenerlo; y así, sin impedimentos, pasó éste a un metro del príncipe, y, mientras la vasta concurrencia retrocedía en un solo impulso hasta pegarse a las paredes, siguió andando ininterrumpidamente pero con el mismo y solemne paso que desde el principio lo había distinguido. Y de la cámara azul pasó la púrpura, de la púrpura a la verde, de la verde a la anaranjada, desde ésta a la blanca y de allí, a la violeta antes de que nadie se hubiera decidido a detenerlo. Mas entonces el príncipe Próspero, enloquecido por la ira y la vergüenza de su momentánea cobardía, se lanzó a la carrera a través de los seis aposentos, sin que nadie lo siguiera por el mortal terror que a todos paralizaba. Puñal en mano, acercóse impetuosamente hasta llegar a tres o cuatro pasos de la figura, que seguía alejándose, cuando ésta, al alcanzar el extremo del aposento de terciopelo, se volvió de golpe y enfrentó a su perseguidor. Oyóse un agudo grito, mientras el puñal caía resplandeciente sobre la negra alfombra, y el príncipe Próspero se desplomaba muerto. Poseídos por el terrible coraje de la desesperación, numerosas máscaras se lanzaron al aposento negro; pero, al apoderarse del desconocido, cuya alta figura permanecía erecta e inmóvil a la sombra del reloj de ébano, retrocedieron con inexpresable horror al descubrir que el sudario y la máscara cadavérica que con tanta rudeza habían aferrado no contenían ninguna figura tangible.

Y entonces reconocieron la presencia de la Muerte Roja. Había venido como un ladrón en la noche. Y uno por uno cayeron los convidados en las salas de orgía manchadas de sangre y cada uno murió en la desesperada actitud de su caida. Y la vida del reloj de ébano se apagó con la del último de aquellos alegres seres. Y las llamas de los trípodes expiraron. Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo.

Feliz cumpleaños, Edgar (1809-1849)

Fuente del relato: http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/poe/mascara.htm

Fuente de la foto y biografía de Poe:

http://es.wikipedia.org/wiki/Allan_poe

Alegría

2009-01-14T11:40:00.006+01:00

Ha habido momentos duros.
Tiempos de crisis, de cambios.
Momentos de olvido, de escasez.
De senderos ocultos.
De vidas pasadas.
De perderse en uno mismo...

...Y aun así...

Os dejo esto.

Sonrientes días, amigos.

Que sobrevivas a las fiestas

2008-12-19T12:39:00.006+01:00

El espíritu navideño.

¿Curioso, verdad?

Dicen las lenguas populares que existe, que recorre nuestras cabezas alrededor de estas fechas, con momentos de acebo, paisaje nevado (en nuestro hemisferio), consumismo, sonrisas, desdichas y encuentros.

El paisaje urbano se transforma. Todo se contagia. Despilfarros de dinero, de logística,para poner el árbol de navidad más impresionante que pueda existir.

¿Y los Reyes?¿Y Papa Noel?

Cuando era pequeño, sólo había regalos en Reyes, porque así era la tradición, y de tradiciones norteamericanas no había ni rastro. Ahora cuanto más tengan los niños mejor, así valoran cada vez menos lo que tienen.

¿Y qué decir de la fiesta en sí?

Cada año comienza antes. Para paliar la crisis, las empresas han comenzado esta año un poco antes la campaña navideña (a finales de febrero ya había comercios listos). Creo que, no a mucho tardar, después de que cierren la playa, tendremos que crear nieve artificial y colocar a los santas colgados de los balcones.

¿Y el arrebato solidario?

Es algo que la verdad no me gusta. Ahora miles de campañas de concienciación social, de apadrinamientos, de ayudas. ¿Qué pasa, que a lo largo del año no mueren niños de malaria, o que sólo atacan cuando comemos turrón? Creo que es una relación directa: Turrón de Alicante---> Mayor número de mosquitos Tzé Tzé.

¿Qué ha quedado de lo entrañable?

Creo que nada, por desgracia. Estas fechas son de unión, de compartir, de demostrar, de arraigar lazos... y normalmente se deriva en comilonas, borracheras, y crear tupidos velos para que los problemas queden enterrados... hasta la cuesta de enero. No tenemos un euro, pero cuanto más nos gastemos en navidad mejor. Luego nos lamentaremos, como de costumbre. Así somos. Tengo un BMW, sí, pero como patatas todos los días...

¿Qué me gustaría?

Me encantaría que, por una vez, nos sentáramos a pensar qué tenemos, qué poseemos, sentirnos afortunados por poder disfrutar de estas fechas. Observar el valor añadido que el dinero no aporta en esta época. Porque lo que no nos debe importar es cuánto gastamos. Sino de disfrutar de las cosas inmateriales que tenemos a nuestro alrededor. De las cuentas materiales ya se ocuparan las multinacionales. Y si no les salen las cuentas, ya pedirán ayudas al gobierno. Ellos no se hundirán.

Por lo tanto, amigo o amiga, lector o lectora ocasional, te deseo que seas muy feliz, que pases una gran navidad, unas especiales fiestas, y que te regalen muchos abrazos, palabras o miradas. Y que el nuevo año, en vez de problemas económicos, pueda sacar lo mejor que tienes dentro.

Feliz tú, compañero o compañera.

Fuente de la foto: http://zaragoza.net/alternativa

Testimonios desde la buhardilla

2008-10-18T20:46:00.007+02:00

A veces me dan ganas de romper con todo. Otras veces, de que todo rompa conmigo. Creo que flojeo, que no soy fuerte, que no puedo con las distintas situaciones que se plantean a lo largo del día. ¿Soy débil? Las piernas, la verdad, que no me tiemblan, la voz la tengo firme y las ganas, me sobran.

¿Qué falla? ¿Qué me falta? ¿Por qué mis ánimos están así?

Y me crezco en estas situaciones, en esos momentos, porque se que, justo a mi lado, ni detrás ni delante, estás, a la par. Me susurras, me regalas tus palabras, tu aliento. En esos momentos, me doy cuenta de que mis males y mi antídoto eres tú.

Me faltas. Me faltas mucho aquí. Un abrazo, una sonrisa, tu presencia, tu colonia. Tu voz. Necesito sentirte físicamente. En cada momento. Cada día. El desayuno sin ti, se me queda sin la guinda.

A veces me retiro a mi pequeña buhardilla y miro las estrellas. Desde pequeño, mi abuela me decía que las estrellas más brillantes son nuestros seres queridos que, desde alguna parte, te saludan y te dicen que están observándote. Y cada vez que miro a ese cielo estrellado, todas las estrellas me brillan. Sonrío. Y te busco.

Te busco en mi memoria, en mis recuerdos... No quiero perderte de mi lado, a pesar de todo lo que hemos pasado, de las dificultades, de luchar en todo a nuestra contra... Y los recuerdos vuelan. Pero los tuyos no.

El tiempo creo que se detuvo aquella noche de noviembre. Desde entonces, mi vida ya no es la misma. Me has devuelto la ilusión. Algo que creí haber perdido. algo que me robaron y que, de mano en mano, resulta que ha llegado a las tuyas, y la casualidad ha querido que me la entregues en bandeja de plata, después de darme ese beso que me entusiasmó.

No te has ido amor. Por eso me quiero reunir contigo. Y pronto. No aguanto más.

Sé que no te gustan mis formas. Pero sí este fin.

Siempre te querré.

Carta encontrada junto al cuerpo del hombre de la buhardilla.

...y las hojas caían

2008-09-20T22:37:00.004+02:00

Ya estoy de vuelta. Por fín puedo recuperar esto. Espero que la poca gente que se pasaba por aquí no haya dejado de hacerlo, o al menos, olvidado. Sé que es dificil seguir algo que cada vez que abrías seguía igual. Me pasaba incluso a mí.

Parece que todo ha vuelto a su cauce y la vida se reanuda. Viejas costumbres, a veces añoradas, otras deseadas. Pero sobre todo, lo que más me alegra es haber recuperado el tiempo. Momentos de ocio, o de lectura, o de vaguear...o de escribir, reflexionar, meditar... !Lo que yo quiera! Es fantástica esa sensación, ¿verdad?.

Escribiré. Quiero hacerlo. Y lo haré.

Con este breve post sin ningún tipo de fundamento más que hablar de mi mismo, inicio el otoño oficialmente. Solarmente dicen que no, pero en mi ciclo vital ya lo es. Adiós verano.

Demos pues la bienvenida a los abrigos, a las bufandas, a la lluvia, a las noches largas, a los días cortos, a la gente nuevamente estresada (¿pero alguna vez dejaron de estarlo?)...y cada uno a lo suyo, o, al menos, eso se dice.

Disfrutemos de las alfombras de hojas, aquellas víctimas otoñales que, sin merecerlo (o si) caen para dar paso a vida nueva. Y no olvidéis que el olor a castañas pronto aparecerá...

La estación

2008-07-29T02:21:00.006+02:00

La estación estaba oscura. Parecía vieja, cuando realmente apenas se terminó hacía unos pocos años. El andén vacío. Sólo un grillo juguetón rompía el silencio de una noche presidida por una gran luna, que, a modo de farolillo incandescente, aportaba sensación de calidez.

Corría en mes de agosto, pleno verano en la mitad norte del ecuador terrestre.

Un pequeño banquito rojo parecía llamarle. Había vagado durante un largo tiempo a lo largo de las vías, desde un pequeño refugio a modo de cabaña que él mismo se había construido con unos cuantos maderos, cartón y mucha, mucha paciencia.

Decidió sentarse. Sus piernas se relajaron y sintió un pequeño hormigueo. Sus ojos, acostumbrados a la oscuridad reinante, conseguían trazar algunas siluetas a lo lejos: un antiguo almacén ferroviario, con su depósito de agua para las antiguas locomotoras a vapor, algún que otro vagón abandonado, lleno de adornos, palancas de agujas de vías y algunos travesaños retirados con la remodelación.

El aire era puro. Infló sus pulmones, y lo soltó con el mismo énfasis que lo había insuflado. Llegó a sentir que el mundo se detenía, aunque sólo fuesen unos instantes, los suficientes para sentirse único, menos desgraciado, y, como no, sólo de nuevo.

No era el mismo desde aquel día. 4 de enero, jamás se le olvidaría, porque el día antes habían estado charlando de sus regalos, de lo que iban a descubrir el día 6, de sus ansias y nervios... Maldecía constantemente a aquel hombre que le arrebató a su otra parte, a su conciencia, a su confesor desde muy niño, a su mejor amigo... La imagen de su amigo sobre aquella luna del coche cuando llegó al lugar, no se le escapaba.

No conseguía encontrar a nadie. Se había encerrado en ese mundo, en su mundo, antes compartido, ahora en solitario. No pudo contener una pequeña gota, que atravesó su mejilla.

De repente, esa gotita fue secada por una mano ajena. Pablo se sobresaltó. Rápidamente, esa mano fue apartada, y una dulce voz le habló:

- Es que no tenía un pañuelo, dijo ella.
- Me has asustado de verdad.
- No era mi intención, replicó.
- Me llamo Pablo.
- Yo Elisa.

Hubo un pequeño silencio.

- ¿Qué haces aquí, solo, a estas horas? Preguntó ella.
- Pues supongo que lo mismo que tú, dijo él.

Ambos rieron.

- Una gran noche, ¿verdad?
- Preciosa...-dijo ella- ¿quieres ver un secreto?
- ¡Claro! contestó asombrado.
- Cierra los ojos, dijo ella.

Entonces, la misma mano que antes limpió su lágrima, se volvió a deslizar por su mejilla.

- ¿A que ahora no te asusta?
- No... dijo Pablo tímidamente.
- No conozco a mucha gente. Mi madre trabaja mucho, y paso mucho tiempo sola. Tengo que cuidar a mi hermana pequeña, y clase falto mucho- comentó Elisa.
- Yo perdí a mi mejor amigo, y también estoy solo.

La brisa comenzaba a ser algo más fría y el alba comenzaba a despuntar, en el horizonte.

- He de marcharme, dijo ella.
- Y yo, es tarde -contestó Pablo- Me caes bien Elisa. ¿Volveremos a vernos?
- Eso no lo sé -dijo ella- si me esperas aquí cada noche, me volverás a ver.
- Esperaré entonces, terminó diciendo él.

A la noche siguiente, allí estaba él. En su banco rojo, la noche casi calcada, las ganas, in crescento según se acercaba la hora. Pero el tiempo pasaba, y nadie aparecía. Una hora, dos, tres...

Decidió levantarse. Al hacerlo, una nota cayó al suelo. Estaba sentado encima de ella. La nota rezaba esto:

' Pablo, te dije que me esperaras. Sé que lo has hecho. Yo no he podido venir, porque he tenido que partir con mi madre y mi hermana, volviendo a huír de nuestro pasado. Sabía que tenía que irme, pero no quería romper la noche de ayer. Pero quiero que sepas que cada noche, cuando mires al cielo, y veas una estrella brillar muy fuerte, esa soy yo, que, como te dije, cada noche te acompañaré. Eres mi único amigo. No me olvides, yo te cuidaré. Elisa'

Esbozó una sonrisa. Pero también sintió rabia. Su misterio, su aura, sus ojos grandes a la luz de la luna, se habían clavado en él. Sólo sabía un nombre, sólo tenía una imagen.

Durante semanas, pasaba por ese lugar de vuelta a su casa. El verano comenzaba a morir, y la vuelta a la ciudad estaba próxima. Aquel sería, sin duda, su verano más alegre y triste. Un cúmulo de contrastes, igual que los días sofocantes de calor, y las noches ya refrescantes anunciando el otoño.

Decidió parar en el banco, en aquella estación. Una última vez más. No había grillo, ni luna, ni aire limpio, ni Elisa... Gritó.

Entonces, una mano le tapó la boca. Quedó inovilizado. Cerró los párpados y unos cálidos labios se rozaron con los suyos. Y estremeció... La cálida voz había vuelto.

Estación de tren de Lloseta

Idas y venidas

2008-07-05T01:34:00.003+02:00

Qué rabia me da no poder estar más ahí. Trabajo unas 12 horas al día a turno partido... el único rato libre que tengo es para descansar o dar una vuelta para no caer en la rutina más absoluta.

Porque sí, antes de comerse el mundo, toca preparar bien bien la mesa, empezar desde abajo, y pringarte como el primero. Y eso estoy haciendo, viviendo la segunda parte de la vida de un estudiante. Todo limpio, y como premio, a trabajar. Es lo que toca, pero con este ya son 7 veranos sin vacaciones...

Intentaré actualizar lo más asiduo posible. La inspiración me tiene algo abandonado, pero a ver que se puede hacer de vez en cuando, y compaginar los dolores de cabeza y el cansancio, con lo que realmente me gusta: hablar con vosotros, leeros, descubrir y caminar todos juntos, aunque sea un ratito.

Como regalito por mi espantada, os voy a dejar la canción 'Viva la vida', de Coldplay, de su último disco. Seguro que os gustará.

Sin más, cuidaros mucho, por favor.

La cama

2008-06-15T15:44:00.004+02:00

Todo pasó. Como un mal sueño, una pesadilla sin fin. Esa sensación de que te caes de un barco, y sobresaltas, te despiertas con un susto. Nunca terminas de caer.

De repente, vuelves a conciliar en sueño. Esta vez es mejor, más placentero. La tranquilidad te inunda. El mundo se detiene. Cierras los ojos, y cuando los abres, han pasado horas, y parece un simple parpadeo.

No entendía a esa gente que le miraba mal. No sabía por qué le deseaban el fracaso. No asimilaba que algo pasaba, que su buzón no se llenaba, que el viento le esquivaba, y que la única aliada era una pequeña sombra caprichosa que variaba según la luz del omnipresente lucero diurno.

Trabas, dudas, temores... pisadas y más caidas. Y una pequeña trinchera hacía de porche en tiempos de ira.

Pero ahora todo era distinto. Se hizo fuerte, sí, y no a base de anabolizantes musculares, sino de madurez cerebral, de tacto sutil a la hora de decidir; capacidad prospectiva más allá de un simple saludo. Todo lo macanizó. Dejo de dejarlo todo a la improvisación.

Recordó entonces cuando todo era espontáneo. Genuino. Único. ¿Ahora lo era? El pensaba que sí. Pero estaba supeditado a la gente, a sus historias, a sus desplantes.

Decidió levantarse de la cama.

Hoy no quería dormir.

Hoy nadie iba a dormir.

Bienvenido a mi mundo. Y se lo comió.

Volveré pronto

2008-06-03T14:03:00.005+02:00

Siento tener esto tan abandonado, pero con 3 exámenes por semana no saco tiempo de relajación para mí y mi concentración.

Voy a regalaros una canción que me da muy buen rollo. Es la sintonía utilizada por el consejo turístico murciano para su promoción. Y que conste que no soy murciano, pero de vez en cuando me dejo caer por allí, sobre todo para ir a IKEA jeje.

Lo importante es su letra, su sonido y la alegría que transmite en momentos en que el sol, es un bien visto a través de un vidrio.

Es interpretada por un grupo foráneo llamado 'Herencia'. El título: Donde vive el sol.

Volveré pronto.

Mientras...

Espero que os guste.
Suerte.

La historia interminable

2008-05-28T23:50:00.003+02:00

Moonriver me ha pasado esta historia, y no me gustaría romperla. Ni a los que diga que la continúen, que lo hicieran. Vamos a ver... Es algo parecido al cadáver exquisito, pero sin dibujar, y sabiendo lo que pone el de al lado jeje.

1. Cada persona pondrá el nombre de su blog delante de sus frases.
2. Enviará la historia a dos personas.
3. Las siguientes personas, al copiar el post, borrarán las direcciones de blog puestas, harán sus líneas y se las mandarán a otras dos, así sucesivamente.
4. No se puede devolver el post a la persona que te lo envió.
5. Y si te vuelve a tocar, no se la puedes enviar a la misma persona que se la enviaste.
6. El blog número 100 terminará la historia y se la mandará al email leinad19xico@hotmail.com.
7. Si tenéis alguna duda ya sabéis donde localizarme.
8. ¡Ah! Última y muy importante regla, la persona a la que aviséis de que es la siguiente, sólo tiene un día para coger el relevo, si en un día no lo ha hecho no vale, y se lo tenéis que comunicar y cambiar de blog.Si esto sale bien, durará un máximo de 100 días y serán unas 1000 frases. El responsable de la idea es http://www.melees.blogspot.com/

Éste es el relato:LA HISTORIA INTERMINABLE

Era impensable, no me lo podía creer, mi mente daba vueltas una y otra vez y no conseguía ser consciente de lo que había pasado, ya no había vuelta atrás, era todo tan confuso.Miré durante unos instantes el martillo ensangrentado, lo envolví en un paño que encontré en el primer cajón de la cómoda y lo escondí en el fondo del armario. A los tres minutos me encontraba en la calle, necesitaba airearme, pensar...En aquellos momentos mi mente aún no estaba preparada para ello... el aire gélido de la mañana cortaba mi rostro como un cuchillo acerado, aún sentía en mi pecho el ritmo acelerado de mi corazón sobresaltado por los espeluznantes hechos que había, en fracciones de segundo, vivido... Aún no podía explicarme cómo demonios había llegado el martillo hasta mis manos y porqué reaccioné de la forma tan brutal como lo hice... Sólo sé que había acabado todo, que era el fin de mi tortura y el comienzo de una vida mejor.Por primera vez, me sentí libre. Había logrado lo que estaba deseando hace mucho tiempo. ¿O realmente yo no lo había deseado nunca? Solamente las circunstancias me habían hecho llegar a aquel extremo en el que me encontraba.No, seguro que detrás de todo aquello había una fuerza misteriosa que me apoyaba. La pregunta era ¿Por que? Sacudí la cabeza.No me debía engañar por mas tiempo, no, yo ya se mi verdad, pero al estar dormitando tantos segundos de mi vida me va a costar desperezarla. Tal vez, la bruja de mi suegra no merecía brecha de tales dimensiones en su cráneo. Sin embargo, por una vez, creía haber hecho lo correcto.Por otra parte si yo no la hubiese atacado a ella quizás ahora sería yo la victima. Porqué a decir verdad la relación con mi suegra siempre había sido de amor-odio. Pero ya había pasado todo y no era hora de pensar en "si hubiera sido de otra forma". Ahora tenía que explicarle a mi pequeña hija Andrea que ya no vería más a su malvada y querida abuelita.Sentí un ruido lejano, parecían las agujas de un reloj y esto hizo que me sobresaltara. Estaba un poco aturdida, ¿se trataba sólo de un mal sueño? Me dirigí al último cajón donde creía haberlo guardado y toqué algo frío y húmedo. Algo extrañamente húmedo en un cajón. Retiré la mano instantáneamente, me asusté, aquel objeto no me resultaba familiar, pero la duda me carcomía por dentro. La eterna lucha entre la curiosidad y la prudencia, pues yo, en el fondo, sabía que debería cerrar ese cajón para siempre y olvidarme de lo que había tocado, pero no fui capaz de resistirme y volví a introducir temblorosamente la mano. Mientras cientos de instantes paseaban fugazmente por mi cabeza, pensé que lo tenía todo embrollado, estaba perdida. Me había metido en un montón de negocios insensatos en lugar de pensarlos despacio y con método. Las facturas de los gastos de mi propia casa y de mis aventuras en el juego se acumulaban hasta el infinito.........
Suspiré y me dispuse a esconder todos los rastros de mi acto. He de limpiarlo todo antes de que lleguen mi marido y mi hijo. Arrastré el cadáver hacia la bañera de la planta de abajo. Una sonrisa fugaz asomó en mi rostro cuando pensé que, a pesar de que tenía a mi suegra por una cabeza dura, su craneo se rompió con bastante facilidad. Supongo que casi cualquier cosa se rompería con facilidad con un martillo de acero tan pesado.
Lo primero era decidir que hacer con el cadáver, tenía varias opciones para deshacerme del cuerpo, pero debía pensar con calma, cúal sería la que contaba con menos posibilidades de no ser descubierta por la policia. También debía buscarme una coartada, mi suegra estaba de visita y muchos familiares lo sabían. Pero lo primero es lo primero, hacerla desaparecer.
Barajando varias posibilidades, al final he decidido descuartizarla en la bañera, para después tirar sus restos en varios contenedores, para ello me iré a otra ciudad y puede que a otra provincia, tengo que echarlos a los de basura orgánica y la trituradoras de basura harán el resto. Creo que esa es la mejor solución por ahora.
Pero, ¡mierda!, ¿cómo coño iba a descuartizarla si no tenía ninguna sierra? Afortunadamente, una bombillita iluminó mi azorado cerebro. Fui corriendo hasta la cocina y rebusqué en uno de los armarios. ¡Bingo! Siempre supe que los cuchillos de la Teletienda acabarían por servirme para algo. Ahora sólo faltaba comprobar si realmente eran capaces de cortar cualquier cosa, como afirmaba muy ufano el chinito que los anunciaba. Volví al cuarto de baño con mis instrumentos de trabajo y comencé la ardua y repugnante tarea.

Vity: Con paciencia y esmero, con una exactitud pasmosa gracias a un interesante libro forense de un familiar, empecé a despedazar la rodilla. Introduje el punzante objeto contundentemente, el carnicero lo hacía, y no parecía muy difícil.

Quiero que este macabro relato lo sigan 2 personas que para mí escriben genial: Ana y Lúcida. Siento enmarronaros, pero es sólo un momentito jeje.

Crónicas desde el paraíso

2008-05-23T23:30:00.004+02:00

-Sí, aunque no me creas, existe el paraíso - le dijo con una convicción tan rotunda, que calló unos segundos.

-¿Pero dónde está ese paraíso? No lo veo. Solo veo que la gente se mata, que los niños como nosotros se mueren de hambre, que la gente pobre no tiene casa, y que mi papi siempre dice que la vida es una 'mierda'- planteó el otro niño, apagando su voz.

-No es fácil poder encontrarlo, vive en ti - afirmó sonriendo.

-Tú estás loco. No sabes lo que estás diciendo - sonrió el otro niño.

-Eso dice el psicólogo del cole, pero no le hago mucho caso.

Sonrieron los dos durante unos segundos.

-Yo quiero ir a ese paraíso, ¿hay caramelos de esos de la tienda de la Juani? - preguntó inundado de curiosidad.

-¡Claro! Y montañas de caramelos, y además, ¡los dientes no se pican! y los dentistas solo te dan más caramelos.

-No me lo creo - giró inesperadamente la conversación.

De repente, saca de su bolsillo un puñado de caramelos.

-Aún no estás preparado, no puedes ir al paraíso - le dijo.

-¿Por qué? Quiero caramelos.

-Por eso mismo, porque sólo piensas en caramelos...

Fuente de la foto: Infonomía

Un café

2008-05-19T22:38:00.012+02:00

No hacía mucho que estaba esperando en la escalera del portal. Sentado entre escalón y escalón, con las piernas encogidas, intentando resguardarse de la intensa lluvia que caía. La primavera se había presentado lluviosa en la soleada ciudad, y la verdad, que era acogida de muy buena manera. Opinión casi unánime.

La tromba de agua le sorprendió de vuelta a casa. Simplemente había salido a comprar unos sellos, necesitaba responder a una postal que su mejor amiga le envió desde Luxemburgo. Sentado desde su privilegiada situación, observó cosas que jamás se había fijado. Años allí, y se daba cuenta ahora que la antigua panadería era ahora una zapatería de diseño; el antiguo supermercado, era ahora una franquicia de cosméticos. Pero lo que más le sorprendió fue ver que la antigua estafeta de correos, era ahora una tienda de ropa.

¿Qué estaba pasando? ¿El mundo giraba, y él estaba ahí, inmóvil, en ese portal? ¿Por qué?

Pero no sólo vio que los comercios cambian. El nombre de la calle, la antigua Nazaret, era ahora la Avenida de la Libertad. Los vehículos estacionados eran cada vez más modernos. Las vallas publicitarias, inundaban el paisaje urbano. Los árboles comenzaban a florecer, pero su olor era absorbido por la polución de la ciudad.

La gente caminaba rápido, bajo sus paraguas. Uno hablaba con su Blackberry. El otro, maldecía el día. Otra señora, iba cargada de bolsas. Una niña, jugaba a pisar charcos. Y un anciano, se limitaba a sonreír a los viandantes. Pero nadie hablaba con nadie. Nadie sabía de nadie.

Decidió ofrecer el improvisado refugio al anciano que allí estaba con un paraguas. Con un gesto casi tímido, el chico agitó su mano. El hombre, decidió acercarse hacia la techadumbre.

- Véngase aquí, nos refugiaremos- dijo el chico.
- ¿De qué?- pregunto el hombre - ¿del agua o de la soledad?
- Supongo que... del agua - dudó el chico
- Pues aquí tienes mi paraguas, te lo regalo - aseguró el hombre sonriendo.
- ¿Le apetece un café? Yo invito - sentenció el joven.
- Con leche, por favor - aceptó el anciano.

La postal del joven, esperó.

Ciudad bajo la lluvia, de Manuel Véliz Araya

Así es

2008-05-12T23:45:00.006+02:00

En primer lugar, quiero pedir perdón. Sí sí, a ti, a quién me lees, o me visitas, o quieres hacerte partícipe de mis cosas, de mis historias, de mis memorias... y que, por mi escasez de tiempo ultimamente, no puedo ofrecerte lo que tal vez (o no) deseas.

Quiero también pedir perdón a toda aquella gente que ultimamente no he visitado en sus blogs, esos magníficos escritos o reflexiones que me encantaría no haberme perdido.

Pero es una época delicada. Prisas, agobios de última hora, preparativos, pc roto, un caos. Exámenes a la vuelta de la esquina, problemas... que hacía que me refugiasen tal vez en un libro, un paseo por la playa o una conversación con mi gente.

Tengo la cabeza en lugares que tal vez no se ni yo si existen o no, lugares algo recónditos, o alejados, o donde puedan entenderme. Me jode sinceramente no poder tener más tiempo para dedicarle a cosas que a mi me producen placer, paz, tranquilidad... y dedicarlas a cosas importantes, pero tal vez de cara al público.

A veces me da por reflexionar, supongo que como todos que se preocupan por lo que le rodea y su vida, por apariencias, acciones que hay que hacer para ser socialmente aceptado, o entrar en círculos supuestamente exclusivos, o pertener a gente vacía. Pero me alegra saber que soy auténtico, que soy quien quiero ser, que estoy seguro de mi mismo, de lo que quiero, de lo que aspiro, de lo que anhelo.

Pero a veces, la gente confunde el triunfo, las ganas, la ambición positiva de superación, con términos casi 'hobbesianos', derribar todo aquello, humano o no, que puede cruzarse, y creyendose poderoso, por un poder casi ficticio u otorgado.

Pues que quieres que te diga. Prefiero ser el dueño de mi vida, de mis sentimientos, de mis inquietudes. Mirar un valle a mis pies, ser el empresario de mis sueños... que no saber si quiero un té o no.

Me siento triste, por eso, quiero plasmar este texto, que me encantó en el momento que lo leí.

(Des)Encuentros, de un relato de Andrea Maturana

Nadia camina cansada por la calle. El cansancio se le nota en los ojos, en la mirada torcida y en el andar sin norte; camina como si le hiciera falta equilibrio, como si no tuviera centro. Rodrigo camina lento, tratando de disimular que está triste. Se le nota en el no levantar la vista y en la longitud de los pasos, que uno a uno parecen mantenerlo en el sitio. Nadia y Rodrigo se acercan poco a poco, caminando en sentido contrario, sin saber el uno de la existencia del otro.

Por un segundo Rodrigo ve los pies de ella demasiado cerca, y Nadia ve su figura, pero llevan el impulso de miles de años y no alcanzan a detenerse. En el choque no se miran. Rodrigo siente en su pecho los pechos de Nadia. Los siente firmes, vivos, reales. Siente en la cara el pelo de Nadia que con el impulso se le entromete en la boca y en los ojos, siente uno de los brazos de ella que se adelantó y le rozó el costado, y que podría quedarse ahí por un tiempo indefinido, que ese abrazo lo sostiene, que ella es igual.

Pero él no la mira y Nadia sólo percibe el contacto de su cuerpo, firme, ancho, abarcador. La pierna de Rodrigo entre las dos piernas de Nadia abriéndole un espacio, la mano de Rodrigo en la cintura de Nadia para detener el impacto. Permanecen así un momento, quietos, incrédulos, con la esperanza de que algo suceda que los congele ahí, mirando de frente el camino que deberían tomar.

Después se separan, lentamente, en un afán de eternizar el encuentro: se ordenan las ropas y las sensaciones y retoman de a poco el ritmo de los pasos, alejándose, con cada uno, del otro.

Rodrigo, con la vista baja, llora porque fue hermoso. Nadia, con la mirada torcida, llora porque fue efímero.

El papel

2008-05-03T05:02:00.003+02:00

Caminaba por el barrio cabizbajo, pensante. Sus pasos era débiles y pausados, como un ritmo endiablado que su cerebro marcaba en su caminar. No hacía más que darle vueltas y vueltas a su vida, a lo que quería. Sabía que ganas no le faltaban, pero no sabía cómo.

Perdido, al igual que él mismo, llegó a un extraño parque. No había niños, ni gente paseando, ni risas, ni toboganes repletos; nada, más que él y su sombra, consecuencia del sol imponente que se mostraba sobre su cabeza.

Comenzó a temblar, de rabia, de miedo, de soledad, de tristeza... Todo le daba la espalda, parecía que huían de él.

De repente, una pequeña hoja de papel se elevó gracias a una cálida brisa. Revoltosa y juguetona, el pequeño trozo de celulosa, algo manchado por la tierra, cayó en sus pies, de manera delicada.

Él decidió cogerla, ya que era su única compañera, y ver qué decía. Posibilidades varias rondaron su cabeza: publicidad, algún escrito, proyectos erróneos...

Estaba algo doblada y arrugada. Con sumo cuidado, intentó enderezarla. Había algo escrito, con unos trazos mágicos, delicados, suaves, de color negro. Y nada más que dos palabras, dos simples grafos, pero con tanto poder, carácter, emoción... 'Te Quiero' silbaban aquellas letras juntas.

'De dónde provendrá, quién mencionaría esas palabras rasgadas' Su imaginación de nuevo volvió a rodar, como un molino, intentado extraer ese grano que calmara sus ganas de comprender.

Entonces, decidió algo de improviso. Guardó su pequeña hoja en el bolsillo, con cuidado para no estropearla aún más, y llenarse de vitalidad con aquel potente escrito.

Y corrió y corrió para decir a aquella persona, esas simples palabras del papel...

He de irme...

2008-04-24T22:26:00.004+02:00

En primer lugar, pedir perdón por no actualizar desde hace algún tiempo. Ando realmente liado con trabajos e historias, por lo que me es imposible tener la cabeza tranquila para poder plasmar cosas que realmente os aporten algo.

En segundo lugar, voy a desaparecer unos días, necesito salir un poco de aquí para coger aire y continuar con el día a día. Me gusta desaparecer de vez en cuando, para reflexionar, conocerme más a mí, hacer turismo, relajarme...

Pero no me marcho sin antes dejaros un regalo. Es una canción especial, llamada 'Llama', de uno de mis grupos favoritos, 'Fábula', alguna vez ya mencionados por mí, junto a 'El Tiempo', que, por cierto, han reelaborado su web, y la han dejado genial. Os invito a que os deis una vuelta, el link está escrito encima de sus vídeos.

Sin más, el martes volveré a rondar por aquí.
Pasadlo bien!

Besos y abrazos.

Los números

2008-04-19T18:57:00.003+02:00

Uno más. Así se definía él en la inmensidad del universo.

No creía en sí mismo. En sus posibilidades. En sus capacidades. En sus aptitudes innatas. En sus cualidades desarrolladas, trabajadas durante años de infancia en centros de alto nivel.

Estaba perfectamente cualificado para poder resolver soluciones complicadas: ecuaciones, logaritmos, problemas de dinámica... Era el mejor de su promoción. Y las empresas, le llamaban a la puerta con interesantes ofertas.

Pero no se sentía especial.

Tenía fama, dinero, éxito, estaba en la cima.

Pero aquellos ojos que le enamoraron, no le correspondían. Aquella sonrisa que le cautivó a través de un guiño, una mueca sin importancia, algo desapercibido para los demás, y crucial para él, no le abandonaba.

Su cabeza daba vueltas y vueltas, los números ya no importaban. Sólo su sentir, su pesar, su angustia, sus ganas de abrazar, de tocar, de recorrer a aquella diosa de sus recuerdos.

¿Cómo encasillar eso que sentía a través de números? Para él, eran la esencia, la perfección, la verdad, el espacio abstracto que sólo existía en su mente.

Y ahora, la pureza, tenía escultura femenina.

Curvas incapaces de ser medidas, calculadas, ya que el deseo le podía más que una simple fórmula.

No lograba encasillar, procesar esos datos, situarlos en un espacio vectorial.

Y su cabeza giraba y giraba...

...mientras recordaba su medida voz.

Sonrie!!

2008-04-16T12:49:00.003+02:00

Me gusta la primavera. Creo que desde pequeño, me ha aportado cosas especiales. No sé si será el aroma, el clima, aunque aquí no hace mucho frío, el sol brilla más fuerte... La gente comienza más a salir, todo se llena de vida, hay más sonidos, los días se alargan... El invierno tiene su encanto, como todo, pero, ya es hora de empezar más a disfrutar de nosotros mismo, de todas las cositas que nos rodean, de sentir nuevos aromas, experimentar con la vida...

Por ello, voy a regalaros (y regalarme) una canción que me da buen rollo. El grupo se llama 'Facto delafe y las flores azules' y la canción: 'Mar el poder del mar' No me neguéis que, después de escucharla, una sonrisa aparecerá en vuestras caras. Porque esa es mi intención

Feliz primavera!!

Vivencias

2008-04-13T16:13:00.001+02:00

Cierta duda le rondaba a ella por la cabeza. Sentía que nada ni nadie era capaz de seguir su ritmo, ser cómplice de sus deseos, descubridor de sus añoranzas. La esperanza, que dicen que es lo último que se pierde, jamás llegó a sus manos. Y todo, con apenas ventitantos.

La lengua popular es sabiduría. Al menos, ella así lo pensaba. Desde pequeña, su abuelita le enseñaba cada día un nuevo dicho. Día a día, mes a mes, sorbito a sorbito, la vida era una sucesión de oraciones cortas, versadas, dulces, impactantes… pero al fin y al cabo, solitarias.

Su mirada era triste, los ojos, caídos, húmedos, de azul intenso, y blanco impoluto. La tez, suave y delicada, los cabellos, al viento, tirando a colores claros, mas cuando el sol se reflejaban en ellos.

Y allí estaba, enfrente de sí misma, reflejada en las aguas, sin saber qué hacer.

Miles de sensaciones le recorrieron por su piel. La balanza, le daba negativo.

‘Creo que el viento es lo único que me añorará’

En ese instante, intentaba buscar aquel dicho, frase, refrán que intentara resumir su vida, su historia, el título a su paso por la vida, sin pena ni gloria, ni voz ni voto, ni frío ni caliente… No lograba encajar su vida en esas cinco palabras mágicas.

Y al fondo, una voz: ‘¿Es aire todo lo que respiramos?’

Ella responde: ‘¿Soy una cobarde?’

Y la voz concluye: ‘Dicen que rectificar es de sabios…’

Día de descanso

2008-04-07T23:52:00.005+02:00

'Creo que la luz de los domingos tiene otro color'

Es lo primero que pensó cuando logró desperezarse. Era tarde, pero el sol tenía otra solera, cosa que le tranquilizó.

Dirigió su brazo hacia la mesilla de noche, en búsqueda de su paquete de tabaco y un mechero no conocido, del que no recordaba su procedencia. Pero en ese momento, eso daba igual.

No quería levantarse, le apetecía estar dentro de su colcha, apoyado en el cabezal de la cama. Quería disfrutar del momento de no hacer nada, del olor a resaca, del dolor de cabeza...

No merecía la pena sacar las piernas del cálido abrigo, ni encender la televisión para ver cosas sin importancia. Sólo le apetecía la presencia del humo del tabaco.

Su mente empezó a cavilar, en la búsqueda de recuerdos nocturnos, de experiencias inacabadas... De olores, sabores de labios desconocidos, conversaciones infructuosas, ambiente, estilo, desagrados... sinsabores.

Miedos, temores, inquietudes salieron de su cabeza.

La luz dominical se desvanecía...

Y con ella, el día de descanso.
Y el día de la tranquilidad.
Y el día de la relajación...

'Creo que el descanso... se fue'

El olor a lunes empezaba a flotar por sus sábanas...

'¿Y esto es mi descanso?'

Otro día más...

Y El Tiempo que les queda...

2008-04-01T13:28:00.004+02:00

Actualmente las corrientes musicales llevan por caminos o senderos (depende del padrino de cada uno) por los cuales estos nuevos flujos de cultura (o de ruido, depende el oyente) desembocan el lugares donde se sedimentan esos conceptos o en arenas movedizas que hacen que no cuajen.

Ayer llegué de viaje, después de una semana fuera. Después del cansancio de tantas horas de conducción, una grandísima amiga mía (sabes quien eres) me dijo 'escucha esta canción...' y qué alegría al leer el título: 'Donde sólo existas tú' Esa canción la conocía hace años!! Enseguida, decidí volver a buscar cosas de el grupo autor de esa canción, ya que tras 'tiempo' de búsqueda, no logré saber nada de ellos, ya sólo encontraba respuestas en forma de mi misma cuestión, '¿qué será de ellos?'

De repente, en YouTube localicé vídeos de este grupo. La semana pasada no había ninguno!! Vi el responsable de colgar este vídeo, buscando a quien acudir para poder agradecérselo, y que cosa, era el propio grupo quién había colgado material! Y abajo, en pequeñito, citaba una web...

Y allí voy. Sitio web de 'El Tiempo' (difícil de encontrar, debido a que el nombre si buscas en google te lleva a predicciones metereológicas). Una web sencilla, donde podemos encontrar su discografía, trabajos publicados, maquetas... y podemos descargar sus dos trabajos completos, maquetas nuevas y experimentales... A mi parecer, les faltaría una biografía de los dos integrantes del grupo, para que puedan saber más de ellos.

Me encanta su filosofía. Ellos mismo citan que no buscan lucro, sino ser escuchados, cuidar a aquellas personas que les han seguido desde sus inicios. Me encanta su comunicación a través de un blog que ellos mismos gestionan, demostrando que su feedback es causa y consecuencia de nosotros: sus seguidores. No sólo son grandes compositores, músicos, luchadores, sino demuestran mucho su calidad humana, desmarcándose de todo lo que la Industria Cultural absorbe, asimila y desecha a velocidades de infarto. Quieren hacerse oír, así que animo que corramos la voz todos un poquito, y los que no lo hayan escuchado aún, os animo que lo hagáis, más fácil no lo podéis tener, no hay excusas.

He aquí su web: http://www.grupoeltiempo.net/

Dicen que el tiempo es oro. Creo que hoy soy capaz de afirmar con más fuerza ese dicho.

Pero me gustaría acabar este post con una frase que pensé hace algunos meses:
'Y que el tiempo, si te queda, delimite tu vida...'
Ánimo.

La desición

2008-03-16T22:10:00.003+01:00

Una gran polvareda de aire levantaba la arena, y caprichosa, se le introducía en sus ojos. Se los frotaba, haciendo un vano esfuerzo por recuperar la visión de su alrededor.

El sol se mostraba implacable en lo alto de su cabeza. El mar, bravío, vaticinaba lo que se avecinaba. A lo lejos, nubes, mostrando una cortina de agua divisible a kilómetros. Y él, ni se inmutaba.

La amenaza cerca, y el coche a doscientos metros...

Sus papeles revoloteaban alrededor de la toalla, haciendo un esfuerzo inútil para reordenarlos.

El agua hizo acto de presencia. La lluvia comenzó a resbalar por sus cabellos. Sus ojos, volvieron a cerrarse, esta vez por el agua.

La tinta de los papeles, resbalaba por la suave celulosa.

El rotundo estruendo de los caprichos de la naturaleza, encogió sus ansias, sus intrigas, sus caprichos...

Y el coche, a doscientos metros...

Recuerdos

2008-03-06T12:58:00.004+01:00

Despertó sobresaltado. Un golpe, un ruido, o quizás un sueño le había desvelado. Estaba confuso, sus ojos apenas percibían lo que había alrededor.

Miró su reloj de mesilla. Las cinco menos cuarto.

Puso las manos sobre su cara, intentando comprobar que estaba bien. Notó sudor, el hedor le resbalaba por la frente. Su espalda, empapada.

Decidió encender la luz, dar claridad a la situación.

La cama estaba alborotada; las sábanas eran un recuerdo lejano, postradas en el suelo. La posición fetal que había tenido hasta su rotundo despertar, estaba marcada en el colchón.

Su ropa no estaba en el aparador. Se alarmó, porque recordaba que anoche, al llegar a casa, se puso su pijama favorito antes de ir a dormir y depositó las prendas en su lugar habitual. Alzó el cuello y ahí estaban, en el suelo.

De un ágil movimiento, se incorporó y se sentó en la cama. Buscó con sus pies sus cálidas zapatillas. Sólo encuentraron una pequeña moqueta; ni rastro de ellas.

'¿Será posible?', se pregunta, extrañado.

Comienza a buscar soluciones lógicas al enigma. Todo estaba cambiado, rompía sus esquemas, y él estaba acostumbrado a manejar todas las situaciones.

Cae desplomado en el colchón, bocarriba.

'¿Qué estaría soñando?'

Entonces, en la lámpara, descubre su muñeco favorito.

Uno más

2008-03-03T13:01:00.001+01:00

Hoy es un gran día, para mí claro. Día 3 de marzo. Tal día como hoy, hace 21 años, nací en Madrid.

Después de todo ese tiempo, aquí estoy.

Y por ello, voy a regalarme (y también a vosotros) una genial letra de un grupo llamado El Tiempo. La canción: Cristales rotos.

Dice así:

Me siento bajo el sol
evitando la escarcha
bordeando el dolor
hablo de indecisión
de este día que escapa
de lo extraño que soy

Sé que no tengo remedio

Dame una mirada
que hoy no puedo concederme
más mentiras para ahogar mi corazón
Tengo tantas sombras que alumbrar
y no tus ojos
tantos ecos por callar
no se que son
Di que son,
son como cristales rotos
que se enredan en el alba
y que desgarran nubes al pasar
y esas nubes que vuelan heridas
son el rastro de una vida
que no se puede olvidar

ohhhhhh dime que son

ya no hay prisa al andar
los sueños que me guían
son estatuas de sal
que miraron atrás
cuando ya no me querías
se rindieron sin más

Sé que no tengo remedio

El regalo

2008-02-27T12:32:00.003+01:00

Es diciembre, por la mañana.

El día se había levantado blanco, como un gran tapiz de azúcar, que a ella tanto le gustaba. En su ventana, un gran algodón, que por supuesto, no dudó en probar. Salivó, agarró un poquito con sus pequeñas manos... y le decepcionó al ver que era agua. 'Las nubes no dan dulces', pensó.

Bajó corriendo por las escaleras, con un frenesí sin igual. Estaba inquieta, muy inquieta.

Miró a su alrededor. Chequeó que todo estuviese correcto: las luces, la chimenea, el árbol... No podía fallar un detalle. Era crucial, la confianza estaba depositaba en ella, y sentía la obligación de devolverla.

La cómoda estaba lista, y el sofá preferido, en el lugar correspondiente. El suelo de madera, reluciente.

Anhelaba con gran ilusión este momento. Meses y meses de espera, de deseos. 'Creo que he sido buena', se dijo hacia sí misma, mientras asentía y sonreía.

Podría llegar en cualquier momento, pero los minutos no hacían más que ir hacia atrás. Esperaba sentada en las escaleras, enfrente de la puerta.

De repente, un golpe en la puerta. Una silueta amenazaba la cortinilla de la vidriera de la puerta. Brincó de las escaleras con lágrimas en los ojos y, con decisión, decide abrir la puerta.

Sus ojos húmedos se abrieron.

- ¡Mamá!

Prométeme

2008-02-24T00:39:00.011+01:00

Prométeme que lo harás.

Prométeme que no me olvidarás, que me sonreirás, que me mirarás, que gozaremos juntos del viento, de la tierra, del agua, del fuego.

Prométeme que no te irás, que serás mía cada minuto de tu vida, que estés donde estés, habrá espacio en tu mente para mí.

Prométeme que me desearás, que me entenderás, que me ayudarás a volver a sentir.

Prométeme que no volverás a querer a nadie, que tus ojos serán mis ojos, que tu mirada, será mi mirada.

Prométeme ser la dueña de mi vida, de mis anhelos, de mis deseos, de mis murmullos, de mi respiración.

Prométeme que tus promesas no se irán por tus labios.

Prométeme que esos labios, no se separarán de los míos.

Prométeme que los míos, no suspiren por otros.

Prométeme que mis únicos otros, sean los momentos que desee junto a ti.

Prométeme que prometerás.

Yo te prometo que lo harás.

Las palabras se las lleva el viento.

Las mías, no...

Tu aliento

2008-02-23T11:33:00.004+01:00

Mis sábanas enredadas en mi cuerpo. Culpa de mi inquietud. Tal vez de osadía en mis sueños. No lo sé. Lo único que siento es que es fría, helada. Duermo sobre un gran bloque bajo cero. Antes, no era así.

No recuerdo el día. Ni quiero.

Pero puedo ver esa imagen, fugaz en mi mente, de tus cabellos doblando la puerta, de tu maleta roja en la entrada. De tus abrigos. De tus deseos...

No entiendo por qué pasó, todo fue rápido. Dos días antes nos mirábamos a los ojos. Dos días después, mirabas mis zapatos.

Te encaminaste hacia la puerta, decidida. Me desplomé, mientras lo veía.

Tu querías, yo te quería.

Desde entonces, vivo en una madriguera.
Llena de tantas cosas tuyas...

¿Por qué aún no te has marchado del todo?
Tu susurro no está, pero sí tu aliento...

Tu aliento...

Tú

2008-02-18T10:09:00.004+01:00

Día gris. Día sin sabores. Sin alientos. Sin desconciertos. Sin tramas. Sin inquietudes. Sin anhelos. Sin deseos. Sin ti...

Día incierto. Con un propósito.

No más oscuridad, no más desdén. No quiero estar lejos de tu sonrisa. No. Mas quédate cerca, muy cerca, dibujándome figuras de pasión en mi pecho.

Róbame este día. No lo quiero. Porque mi día empezará cuando tú despiertes a mi vera, tácitamente, sin susurrar. Sólo con miradas.

Déjame acariciar tu pelo, traspasar mis dedos entre tus cabellos, suavemente, reflejando sentimientos sin la necesidad de vocalizar. Porque sólo quiero articular mi boca para recibir un beso tuyo.

Me quema. Me quemó. Y aún estoy curando mis heridas.

Pero no quiero más remedios caseros.

Quiéreme. Que yo ya lo estoy haciendo.
Bésame. Que lo estoy deseando.
Agárrame. Pero fuerte, para no marcharme.
Grítame. Al oído.

Y mientras tanto, tú lo deseas en la oscuridad...

Sin más...

Oda a la amistad

2008-02-15T21:14:00.003+01:00

Anoche salí. Hacía algo de tiempo que no pisaba garitos ni nada, con los exámenes y el lío que llevo encima. Y claro, hoy, sueño. Resaca no, porque no bebo al conducir, pero dormir 4 horas...me deja trastocado. Pero me gusta. Cuando estoy así, las palabras me fluyen muy rápidamente. Y hoy tengo los dedos que me arden.

Me gustaría comentar mi postura sobre la amistad. Y que todos los lectores de este post, intervengan a través de sus comentarios y me propongan nuevas opciones, visiones, experiencias... Quiero que interactuemos. Os propongo esa opción, espero que participéis.

Todos conocemos la amistad. Alardeamos de ella. No tenemos ninguna duda en recurrir a ella, disfrutarla, sentirla. Nadie duda. Incrédulos.

La gente utiliza una especie de pseudoamistad inventada sin ningún tipo de vínculo. Cero. Sólo por situaciones o estancias creen poseerla. Creen que por decir 'tío te quiero' en momentos de depresión del sistema nervioso debido a la ingesta de alcohol ya lo es. O en dar palmaditas de cumplido en la espalda de vez en cuando (no siempre, que las palmetadas se acaban) ya es amistad. O por prestarte algo. O por sonreír. O por fingir...

La amistad es algo más. Es un valor. Un principio. Unos lazos. Unos sentimientos. Es una implicación emocional a todos los niveles de la vida, una unión que prospere más allá que una relación académica o laboral. Es sentir lo mismo que esa persona, disfrutar lo mismo que esa persona. Joder, ser uno! (perdón por mi mal hablar, pero es rotundo, y me gusta).

Porque la amistad es algo tan inmenso que no somos capaces ni de divisarlo. Ni de alcanzarlo.

Me enseñaron una vez la diferencia entre simular y disimular. Simular es tener algo que no tienes (un símil) y disimular es decir que no tienes algo que realmente tienes. A mucha gente le paso algo parecido. Simulamos amistad y la escondemos en acciones inertes, disimulos. Un teatrillo de tres al cuarto.

Ejemplo: Gente que conoces un día de fiesta. Sois amiguísimos de toda la vida, almas gemelas. Llega el lunes. Ni hola.

Me revienta, me hierve la sangre con esas cosas, con la falsedad y la falta de claridad en la vida, y en las formas de actuar. Un poquito de sinceridad. Un poquito de buen hacer. Un poquito de ti mismo...

Creo en la amistad. Pero no creo en la amistad terrestre.

¿Y tú? ¿De quién eres?

Hoy quiero regalar...

2008-02-13T21:54:00.004+01:00

Hoy ha sido un día muy muy agotador. Sin parar. Ni un segundo. Me acabo de sentar después de 8 horas de clase en la Universidad. Seguro que hay más gente como yo, sin tiempo de nada. Por eso, hoy quiero regalaros este fantástico relato del genial Julio Cortázar, que más de uno tal vez no conozca. Tanto si lo has leído alguna vez como si no, relájate y disfruta de nuevo de él, o descúbrelo si aún no has podido encontrarlo. Se llama 'Continuidad de los parques' y es un pequeño cuento. Aquí está:

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

De pino en pino

2008-02-12T21:50:00.001+01:00

Apasionante. Esa sería en una palabra como yo resumiría mi viaje por la comarca de La Alpujarra, en Granada. Situado en la cara sur de Sierra Nevada e inmerso en el Parque Nacional con el mismo nombre, posee infinidad de pueblecitos blancos de escasos habitantes. Pero sobre todo, con mucha solera.

Charlaba yo con un hombre del pueblo, José, que además era el casero de donde tenía el alojamiento (del que más adelante os hablaré), que no era normal el tiempo que hacía. Y así era. Sol, sol y más sol. Y la nieve? Eso mismo se preguntaban allí también. La nieve es su medio de vida. Les proporciona agua, prepara los cultivos, y sobre todo...atrae turistas. Ingleses, alemanes, incluso suecos... La máquina de hacer dinero llega a lugares tan dispares como aquí.

Pues eso, que de nieve, nanaí. Lo único que pude ver de nieve fue en Trevélez, en el pico de Mulhacén. Aunque no sabía si eran glaciares o simplemente caprichos meteorológicos que el juguetón sol no ha podido mover. Aunque me quedo con poder haber visto laderas y laderas de almendros en flor. Un espectáculo impresionante poder ver algodones de azúcar a través de kilómetros y kilómetros. Como me dijo José, cada época del año tiene su 'no se qué' que endulza la vista. Y qué razón tiene.
En la primera foto que adjunto, se puede ver el pueblo donde estuve principalmente: Laroles. Un pueblecito de no más de 600hb, a 1200m. sobre el nivel del mar. Tiene una iglesia preciosa y de noche es un espectáculo. La gente, encantadora. Amable. Con mil batallas e historias que contar. Y poder escuchar.

Mi casita estaba allí, en ese pueblo. En una finca rehabilitada en cierta medida, pero antigua. Con arquitectura típica. Es realmente curioso que sus tejados, tan acostumbrados al agua, no posean una caída a 'dos aguas' (con forma de triángulo), sino planos. Y el blanco. Los encalados son una seña de identidad de los pueblos, que desde los altos, se podían divisar a través del valle, como manchas blancas distribuidas de forma caprichosa. Junto con los almendros, parecen los valles helados de nata y fresa.

Pero me quedo con el aire. Limpio, puro. Sin olor a coches, ruido, agua estancada...sin olor a gente. Después de todo el agobio, y enlazándolo con mi post anterior, fue una delicia poder disfrutar de experiencias sensoriales que normalmente no podemos adquirir, ni comprender. Creer que sólo existen autovías, coches y peatones, y poder sentir el ruido del viento en los árboles y la vegetación.

En esta segunda imagen es el lugar donde respiré el mejor aire. El puerto de la Ragua, uno de los únicos pasos que atravesaban de norte a sur este sistema montañoso. Un lugar precioso, con senderos y grandes claros donde poder pasar un día agradable lejos de la civilización.

Multitud de paisajes, de vida diferente, acciones, sensaciones, inquietudes. Modos de vida distintos al que, la mayoría de agobiados mortales estamos acostumbrados. De verdad, os recomiendo que recorráis esta zona, con infinidad de pueblos, y de vida. Yo he hecho un muy muy pequeño resumen. Iré hablando de más cositas. Estos son términos generales.

Si queréis información o lo que sea y compartir con alguien mi experiencia de manera más detallada, que me lo pregunte.

Por cierto, no he citado nada de mi acompañante en esta aventura. Alba. Gran culpable de este viaje. Un besito

Querría reivindicar...

2008-02-07T12:23:00.000+01:00

Hoy es un día genial. Hay una luz impresionante aquí en la Costa Blanca, y me ha hecho reflexionar muchísimo hoy cuando me he asomado y he visto el mar, con sus motas plateadas, a modo de gran pez coleante.

Es un día de rebeldía. Sí. Quiero impulsar a los más desfavorecidos. Aquellas cosas que endulzan, que son diferentes, que marcan la diferencia, que nos muestran esencias, sensaciones, actitudes, sentimientos... a base de acciones, gestos, caricias, sucesos...

Vivimos a cien por hora. De media claro. Algunos se excederán de velocidad y perderán puntos en su carnet particular, y otros, irán más lento, contemplando el paisaje. Yo creo que si me coloco dentro de este símil, viviría a ochenta por hora. Con la prisa que me demanda el mundo en el que nos ha tocado vivir, y el jugo que intento yo extraer de lo que me rodea.

Porque sí, el paladar es aquella sensación que tenemos adormitada en nuestro cuerpo. Seguro que ya han hecho importantes estudios enfocados hacia el descubrimiento de su extinción. Tal vez, como arqueólogo sensorial que intento ser, yo me niego a reconocer su extinción. Y busco. Y excavo. Y quiero encontrar...

Estarás intentando reflexionar de que estoy hablando. Pensarás que no tiene sentido lo que plasmo aquí. Si aún no lo has descubierto, quiero que lo hagas. Creo que no es muy complicado. Vuelve a leer desde el principio.

Lo descubro: quiero reivindicar los detalles. Sí, los detalles. Aquellas cositas que hacen que una simple sonrisa se convierta en una alegría. Que un simple sonido se convierta en melodía. Me gustaría haceros pensar y meditar sobre eso. Cómo dónde normalmente vemos algo vanal, sin sentido, podemos extraer conclusiones tan dispares como ojos que ven las cosas!! Fijarnos, afilar la percepción, relajarse, y sobre todo, sellar nuestros espías... Anúlalos durante unos segundos. Tus otros cuatro sentidos (o cinco, si eres mujer) se potenciarán.

Tal vez sea la saturación en la que nos hayamos, tal vez la falta de atención, de ganas, de entusiasmo... Yo quiero pensar que nada de esto es, que simplemente temes mirar más allá de lo que ves a tu alrededor, amparado en el 'sólo creo lo que veo' Te animo a que te pares, cierres los ojos, escuches a tu alrededor, actives esos sentidos sólo dedicados a cosas sin sentido y descubras aquellas cosas que dan sabor a tu razón de ser...

Decubre, por favor. No dejes que las sensaciones corpóreas, incluso espirituales, se mueran. No te quedes con una mueca, sino con un guiño.

Y como despido, quería dar las gracias a todas aquellas personas que se han dejado deslizar por mis desastes, y que han dado su opinión. Me harán crecer como persona. Mañana me voy a descubrir detalles a la Alpujarra, hasta el lunes no volveré. Pasad un gran fin de semana.

Un abrazo.

Fin de exámenes, de grupos musicales...

2008-02-06T13:31:00.000+01:00

Lo primero que quiero darte es la bienvenida por molestarte en pararte unos segundos en este pequeño trozo de mis pensamientos que he decidido crear hoy. No sé si serán los medicamentos que estoy tomando debido a la garganta o qué, pero he acabado haciendo esto. Soy nóvel (tengo la L en esto de bloggear) así que poquito a poco iré perfeccionando esto. Aún estoy alicatando.

Aún no me he presentado. Me llamo vity y si quieres saber algo más de mí, te invite a que ojees mi perfil o contactes conmigo. Me encanta charlar, así que no te pondré nunca mala cara.

Quiero empezar hablando del fin. Hoy es un día en el que muchas cosas se han terminado. Han terminado los exámenes, y con ellos, el primer cuatrimestre. Libertad? temporal. Fin de estar encerrado en mi cuarto deslizandome entre líneas y líneas de asignaturas tan dispares como curiosas. El precio de la formación jeje.

Pero lo que más me ha apenado en este periodo de ivernación habitacional ha sido enterarme de la desaparición del grupo Fábula. Quien esté más o menos enterado de tema, sabrán quienes son y que ya han anunciado su retirada hace casi un mes, pero hasta hoy no he hecho referencia en estos párrafos.

Les conocí por casualidad, en verano, gracias a mi amiga Thais (un besitoooo y a ver cuando regresas!!). La primera canción que escuché fue 'Perdón' de su primer disco. Un ritmo un tanto popero pero individual. Conseguí su segundo trabajo, 'Crisálida' y la verdad que sus letras me acompañan cada día en mi coche. Son geniales, y lástima que supe de su existencia tarde. Os invito a ver el vídeo que he podido colgar de ellos en mi blog, se llama 'Me iré' y pertenece a este segundo álbum.

Fábula es el típico ejemplo de gente que realmente ama a la música, que no quiere repercusión mediática, nada más que mostrarse tal y como son. Agarrarte de la mano y llevarte por sus versos, sus letras, reduciendo el tiempo y tal vez, el espacio. Ha conseguido afianzarse en la vanguardia del pop español sin hacer ruido, pero dejando mucha huella.

Sin más, les deseo mucha suerte a ambos. Y que sólo sea un hasta luego...

Y como todo, y haciendo referencia a este post, llega el fin del mismo. Pero como todo fin, a continuación viene un principio. Principio de qué? Si lo supiera, determinaría, y eso, a mi parecer... no se controla!

Es el comienzo...